La tricoteuse
Rythmé par l'horloge qui sonne,
Tout près de son chat qui ronronne,
Très doucement le temps s'écoule
Comme la laine qui se déroule.
Le mouvement de ses mains agiles,
Délicatement tire sur le fil,
Puis prestement elle l'entortille
Dans le cliquetis des aiguilles.
Maille après maille, elle les construit,
Au point de mousse, au point de riz,
En Jacquart, au point de Jersey,
Torsadés pour les pulls Irlandais.
Pas pour elle, mais pour ses enfants,
Elle y consacre tout son temps.
Elle fait et refait ses calculs
Pour que ce soient les plus beaux pulls.
Toutes les heures qu'elle y a passé,
Elle ne les a jamais comptées,
Quand bien même ses yeux se sont usés...
Jamais elle ne dit être fatiguée.
Et quand elle offre ses tricots,
Ce sont les plus beaux des cadeaux.
Françoise
